Virginia Woolfs "Street Haunting: Ein Londoner Abenteuer"

Britischer Schriftsteller der Moderne Virginia Woolf (1882-1941) ist berühmt für die Romane "Mrs. Dalloway "und" To the Lighthouse "und ist gleichermaßen bekannt für ihren wegweisenden feministischen Geist in Werken wie" A Room of One's Own ". Trotz ihres literarischen Erfolgs ist sie Sie litt den größten Teil ihres Lebens unter Depressionen und war 1941 so unglücklich, dass sie mit ihren Taschen voller Steine ​​in den Fluss Ouse ging und ertrank Sie selber.

In diesem Aufsatz über London friert Woolf Momente ein, macht ein Foto von London, das sie in der Winterdämmerung sieht, und zeigt es dem Leser. Dieser Straßenrundgang ist fast ein Reisebericht von London zwischen den Kriegen, der 1927 geschrieben und 1930 veröffentlicht wurde.

Die Suche nach einem Bleistift dient als Gelegenheit, "Straßenschlendern" mit seinem Sinn für zu kontrastieren sorgloses Wandern mit "Street Haunting", was auf die störenderen Aspekte des Gehens in der Stadt. Vergleichen Sie Woolfs Aufsatz mit Charles Dickens 'Bericht über das Gehen durch die Straßen von London. "Nachtwanderungen."

Niemand hat sich vielleicht jemals leidenschaftlich für einen Bleistift gefühlt. Aber es gibt Umstände, unter denen es äußerst wünschenswert sein kann, einen zu besitzen; Momente, in denen wir auf ein Objekt eingestellt sind, eine Ausrede dafür, zwischen Tee und Abendessen halb durch London zu laufen. Während der Fuchsjäger jagt, um die Rasse der Füchse zu erhalten, spielt der Golfer, damit Freiflächen vor dem erhalten bleiben Bauherren, also wenn der Wunsch auf uns kommt, auf der Straße herumzuwandern, dient der Bleistift als Vorwand, und beim Aufstehen sagen wir: „Wirklich, ich muss einen kaufen Bleistift “, als könnten wir uns unter dem Deckmantel dieser Ausrede sicher dem größten Vergnügen des Stadtlebens im Winter hingeben - durch die Straßen von London.

Die Stunde sollte der Abend und die Jahreszeit der Winter sein, denn im Winter sind die Champagnerhelligkeit der Luft und die Geselligkeit der Straßen dankbar. Wir werden dann nicht wie im Sommer von der Sehnsucht nach Schatten und Einsamkeit und süßer Luft aus den Heufeldern verspottet. Auch die Abendstunde gibt uns die Verantwortungslosigkeit, die Dunkelheit und Lampenlicht verleihen. Wir sind nicht mehr ganz wir selbst. Als wir an einem schönen Abend zwischen vier und sechs aus dem Haus treten, verlieren wir das Selbst, an dem uns unsere Freunde kennen und werden Teil dieser riesigen republikanischen Armee anonymer Trampers, deren Gesellschaft nach der Einsamkeit der eigenen so angenehm ist Zimmer. Denn dort sitzen wir umgeben von Gegenständen, die immer wieder die Seltsamkeit unserer eigenen Temperamente ausdrücken und die Erinnerungen an unsere eigene Erfahrung erzwingen. Diese Schüssel auf dem Kaminsims zum Beispiel wurde an einem windigen Tag in Mantua gekauft. Wir verließen gerade den Laden, als die finstere alte Frau an unseren Röcken zupfte und sagte, sie würde eines Tages verhungern, aber, "Nimm es!" sie weinte und schob die blau-weiße Porzellanschale in unsere Hände, als wollte sie nie an ihre Quixotic erinnert werden Großzügigkeit. Also, schuldbewusst, aber trotzdem ahnend, wie schlimm wir gefleckt worden waren, trugen wir es zurück zu dem kleinen Hotel, in dem mitten in der Nacht der Wirt war stritten sich so heftig mit seiner Frau, dass wir uns alle in den Hof beugten, um nachzuschauen, und sahen, wie die Weinreben zwischen den Säulen und den weißen Sternen im Haus herumschnürten Himmel. Der Moment wurde stabilisiert und wie eine Münze unauslöschlich unter einer Million gestempelt, die unmerklich vorbeiging. Da war auch der melancholische Engländer, der sich zwischen den Kaffeetassen und den kleinen Eisentischen erhob und die Geheimnisse seiner Seele enthüllte - wie es Reisende tun. All dies - Italien, der windige Morgen, die Weinreben, die um die Säulen geschnürt sind, der Engländer und die Geheimnisse seiner Seele - erheben sich in einer Wolke aus der Porzellanschale auf dem Kaminsims. Und da, als unsere Augen auf den Boden fallen, ist dieser braune Fleck auf dem Teppich. Mr. Lloyd George hat das gemacht. "Der Mann ist ein Teufel!" sagte Mr. Cummings und stellte den Kessel ab, mit dem er die Teekanne füllen wollte, so dass ein brauner Ring auf dem Teppich brannte.

Aber wenn sich die Tür schließt, verschwindet alles. Die muschelartige Hülle, die unsere Seelen ausgeschieden haben, um sich selbst unterzubringen und sich eine andere Form zu geben andere sind gebrochen, und von all diesen Falten und Rauheiten ist eine zentrale Auster der Wahrnehmung übrig geblieben, eine enorme Auge. Wie schön ist eine Straße im Winter! Es wird sofort enthüllt und verdeckt. Hier kann man vage symmetrische gerade Alleen von Türen und Fenstern verfolgen; hier unter den Lampen schweben Inseln aus hellem Licht, durch die schnell helle Männer und Frauen ziehen, die trotz all ihrer Armut und Schäbigkeit trage einen gewissen Ausdruck der Unwirklichkeit, einen Hauch von Triumph, als hätten sie dem Leben den Ausrutscher gegeben, so dass das Leben, das von ihrer Beute getäuscht wurde, ohne weitergeht Sie. Immerhin gleiten wir nur reibungslos auf der Oberfläche. Das Auge ist kein Bergmann, kein Taucher, kein Sucher nach vergrabenen Schätzen. Es schwebt uns sanft einen Bach hinunter; Ausruhen, innehalten, das Gehirn schläft vielleicht so, wie es aussieht.

Wie schön ist dann eine Londoner Straße mit ihren Lichtinseln und ihren langen Wäldern der Dunkelheit und auf der einen Seite vielleicht einigen Baumbesprenkelter, grasbewachsener Raum, in dem sich die Nacht auf natürliche Weise in den Schlaf faltet und man beim Passieren des Eisengeländers diese kleinen hört Knistern und Rühren von Blättern und Zweigen, die die Stille der Felder um sie herum anzunehmen scheinen, eine Eule, die heult, und weit weg das Rasseln eines Zug im Tal. Aber das ist London, wir werden daran erinnert; Hoch zwischen den kahlen Bäumen hängen längliche Rahmen aus rotgelbem Licht - Fenster; es gibt Punkte der Brillanz, die stetig brennen wie niedrige Sterne - Lampen; Dieser leere Boden, der das Land in sich und seinen Frieden hält, ist nur ein Londoner Platz, der zu dieser Stunde von Büros und Häusern umgeben ist heftige Lichter brennen über Karten, über Dokumenten, über Schreibtischen, an denen Angestellte mit benetztem Zeigefinger die Akten von Endlos drehen Korrespondenzen; oder noch schwankender das Feuerlicht und das Lampenlicht fällt auf die Privatsphäre eines Salons, seiner Sessel, seiner Papiere, seines Porzellans, seines eingelegten Tisches und des Figur einer Frau, die genau die genaue Anzahl der Teelöffel misst, die - - Sie schaut zur Tür, als hätte sie unten ein Klingeln gehört, und jemand fragt, oder? im?

Aber hier müssen wir zwanghaft aufhören. Wir laufen Gefahr, tiefer zu graben, als es das Auge zulässt. Wir behindern unseren Durchgang durch den glatten Strom, indem wir an einem Ast oder einer Wurzel fangen. In jedem Moment kann sich die schlafende Armee rühren und als Antwort tausend Geigen und Trompeten in uns wecken. Die Armee der Menschen kann sich selbst wecken und all ihre Seltsamkeiten, Leiden und Schmutzigkeiten geltend machen. Lassen Sie uns etwas länger verweilen und uns nur mit Oberflächen zufrieden geben - der glänzenden Brillanz der Motor-Omnibusse; die fleischliche Pracht der Metzgereien mit ihren gelben Flanken und lila Steaks; Die blauen und roten Blumensträuße brannten so tapfer durch das Glas der Floristenfenster.

Denn das Auge hat diese seltsame Eigenschaft: Es beruht nur auf Schönheit; Wie ein Schmetterling sucht er Farbe und sonnt sich in Wärme. In einer Winternacht wie dieser, in der die Natur bemüht war, sich zu polieren und zu putzen, bringt sie das zurück Die schönsten Trophäen brechen kleine Smaragd- und Korallenklumpen ab, als wäre die ganze Erde aus Edelsteinen Stein. Das, was es nicht kann (man spricht von einem durchschnittlichen unprofessionellen Auge), ist, diese Trophäen so zu komponieren, dass die dunkeleren Winkel und Beziehungen hervorgehoben werden. Daher werden wir uns nach einer längeren Diät dieser einfachen, zuckerhaltigen Kost von reiner und unverbundener Schönheit der Sättigung bewusst. Wir halten an der Tür des Schuhgeschäfts und entschuldigen uns, was nichts mit dem wahren Grund zu tun hat, für das Zusammenlegen der hellen Utensilien des Straßen und Rückzug in eine dämmerigere Kammer des Wesens, wo wir fragen können, während wir gehorsam unseren linken Fuß auf den Stand heben: "Wie ist es dann, ein zu sein? Zwerg?"

Sie kam von zwei Frauen begleitet herein, die von normaler Größe waren und wie wohlwollende Riesen neben ihr aussahen. Sie lächelten die Ladenmädchen an und schienen jede Menge ihrer Deformität abzulehnen und ihr ihren Schutz zu versichern. Sie trug den verärgerten, aber entschuldigenden Ausdruck, der auf den Gesichtern der Deformierten üblich war. Sie brauchte ihre Freundlichkeit, aber sie ärgerte sich darüber. Aber als das Ladenmädchen gerufen worden war und die Riesen nachsichtig nach Schuhen für „diese Dame“ und das Mädchen gefragt hatten hatte den kleinen Ständer vor sich geschoben, der Zwerg streckte ihren Fuß mit einer Ungestümheit aus, die alle unsere zu beanspruchen schien Beachtung. Sieh dir das an! Sieh dir das an! sie schien von uns allen zu verlangen, als sie ihren Fuß herausschob, denn siehe, es war der wohlgeformte, perfekt proportionierte Fuß einer erwachsenen Frau. Es wurde gewölbt; es war aristokratisch. Ihre ganze Art änderte sich, als sie es auf dem Ständer ruhend betrachtete. Sie sah beruhigt und zufrieden aus. Ihre Art wurde voller Selbstvertrauen. Sie schickte nach Schuh für Schuh; sie probierte Paar für Paar an. Sie stand auf und pirouettierte vor einem Glas, das den Fuß nur in gelben Schuhen, in Rehschuhen, in Schuhen aus Echsenhaut widerspiegelte. Sie hob ihre kleinen Röcke und zeigte ihre kleinen Beine. Sie dachte, dass Füße schließlich der wichtigste Teil des ganzen Menschen sind; Frauen, sagte sie sich, seien allein wegen ihrer Füße geliebt worden. Als sie nichts als ihre Füße sah, stellte sie sich vielleicht vor, dass der Rest ihres Körpers aus einem Stück mit diesen schönen Füßen bestand. Sie war schäbig gekleidet, aber sie war bereit, Geld für ihre Schuhe auszugeben. Und da dies die einzige Gelegenheit war, bei der sie Angst hatte, angeschaut zu werden, sich aber positiv nach Aufmerksamkeit sehnte, war sie bereit, jedes Gerät zu verwenden, um die Auswahl und Anpassung zu verlängern. Schau dir meine Füße an, schien sie zu sagen, als sie einen Schritt in diese Richtung und dann einen Schritt in diese Richtung machte. Das Ladenmädchen muss gut gelaunt etwas Schmeichelhaftes gesagt haben, denn plötzlich leuchtete ihr Gesicht in Ekstase auf. Aber schließlich hatten die Riesen, so wohlwollend sie auch waren, ihre eigenen Angelegenheiten zu erledigen; sie muss sich entscheiden; sie muss entscheiden, welche sie wählen soll. Endlich wurde das Paar ausgewählt und als sie zwischen ihren Wächtern hinausging und das Paket von ihrem Finger schwang, ließ die Ekstase nach. Das Wissen kehrte zurück, die alte Verärgerung, die alte Entschuldigung kamen zurück, und als sie die Straße wieder erreicht hatte, war sie eine Zwergin geworden nur.

Aber sie hatte die Stimmung verändert; Sie hatte eine Atmosphäre geschaffen, die, als wir ihr auf die Straße folgten, tatsächlich das Buckelige, das Verdrehte, das Deformierte zu schaffen schien. Zwei bärtige Männer, anscheinend steinblinde Brüder, die sich stützten, indem sie eine Hand auf den Kopf eines kleinen Jungen zwischen ihnen legten, marschierten die Straße entlang. Sie kamen mit dem unnachgiebigen, aber zitternden Schritt der Blinden, der ihrer Annäherung etwas von dem Terror und der Unvermeidlichkeit des Schicksals zu verleihen scheint, das sie überholt hat. Als sie vorbeikamen und sich gerade festhielten, schien sich der kleine Konvoi von den Passanten zu trennen - vorbei mit dem Schwung seiner Stille, seiner Direktheit, seiner Katastrophe. In der Tat hatte der Zwerg einen humpelnden grotesken Tanz begonnen, dem sich jetzt alle auf der Straße anpassten: die dicke Dame, die fest in glänzendes Robbenfell gehüllt war; der schwachsinnige Junge saugte am silbernen Knopf seines Stocks; Der alte Mann hockte vor einer Türschwelle, als hätte er sich, plötzlich überwältigt von der Absurdität des menschlichen Spektakels, hingesetzt, um es anzusehen - alle schlossen sich dem Humpeln und Klopfen des Zwergtanzes an.

In welchen Spalten und Winkeln, könnte man fragen, haben sie diese verstümmelte Gesellschaft von Halt und Blinden untergebracht? Hier, vielleicht in den obersten Räumen dieser engen alten Häuser zwischen Holborn und Soho, wo die Leute so seltsame Namen haben und so viele neugierige Geschäfte machen, sind Goldschläger, Akkordeon Pleater, Deckelknöpfe oder unterstützen das Leben mit noch größerer Phantastik bei einem Verkehr mit Tassen ohne Untertassen, Porzellanschirmgriffen und farbenfrohen Bildern von Märtyrern Heilige. Dort wohnen sie, und es scheint, als müsste die Dame in der Robbenfelljacke das Leben erträglich finden, indem sie die Tageszeit mit dem Akkordeonfalter oder dem Mann, der die Knöpfe bedeckt, verbringt. Ein so fantastisches Leben kann nicht ganz tragisch sein. Sie gönnen uns nicht, wir überlegen, unseren Wohlstand; als wir plötzlich um die Ecke biegen, stoßen wir auf einen bärtigen Juden, wild, hungrig und aus seinem Elend heraus; oder passieren Sie den buckligen Körper einer alten Frau, die verlassen auf die Stufe eines öffentlichen Gebäudes geworfen wurde und einen Umhang über sich hat wie die hastige Decke, die über ein totes Pferd oder einen Esel geworfen wird. Bei solchen Sehenswürdigkeiten scheinen die Nerven der Wirbelsäule aufrecht zu stehen; ein plötzliches Aufflackern wird in unseren Augen gebrandmarkt; Es wird eine Frage gestellt, die nie beantwortet wird. Oft genug entscheiden sich diese Wrackteile dafür, nicht einen Stein aus den Theatern zu werfen, wenn man von Fass hört Organe, fast, wenn die Nacht hereinbricht, in Berührung mit den Paillettenmänteln und hellen Beinen der Gäste und Tänzer. Sie liegen in der Nähe jener Schaufenster, in denen der Handel einer Welt alter Frauen, die vor der Haustür liegen, blinder Männer, humpelnder Zwerge und Sofas, die von den vergoldeten Hälsen stolzer Schwäne getragen werden, Angebote bietet. mit Körben mit vielen bunten Früchten eingelegte Tische; Sideboards mit grünem Marmor gepflastert, um das Gewicht der Eberköpfe besser tragen zu können; und Teppiche, die mit dem Alter so weich wurden, dass ihre Nelken in einem hellgrünen Meer fast verschwunden sind.

Vorbeigehen, flüchtig, alles scheint zufällig, aber auf wundersame Weise mit Schönheit übersät zu sein, als ob die Flut des Handels welche legt seine Last so pünktlich und prosaisch an den Ufern der Oxford Street ab, dass diese Nacht nichts als geworfen hat Schatz. Ohne an einen Kauf zu denken, ist das Auge sportlich und großzügig; es erstellt; es schmückt; es verbessert. Wenn man auf der Straße steht, kann man alle Kammern eines imaginären Hauses aufbauen und sie nach Belieben mit Sofa, Tisch und Teppich ausstatten. Dieser Teppich reicht für die Halle. Diese Alabasterschale soll auf einem geschnitzten Tisch im Fenster stehen. Unser Vergnügen soll sich in diesem dicken runden Spiegel widerspiegeln. Aber nachdem man das Haus gebaut und eingerichtet hat, ist man glücklicherweise nicht verpflichtet, es zu besitzen; man kann es im Handumdrehen abbauen und ein anderes Haus mit anderen Stühlen und anderen Gläsern bauen und ausstatten. Oder lassen Sie sich von den antiken Juwelieren zwischen den Tabletts mit Ringen und den hängenden Halsketten verwöhnen. Lassen Sie uns zum Beispiel diese Perlen auswählen und uns dann vorstellen, wie sich das Leben verändern würde, wenn wir sie anziehen. Es wird sofort zwischen zwei und drei Uhr morgens; In den verlassenen Straßen von Mayfair brennen die Lampen sehr weiß. Zu dieser Stunde sind nur Autos im Ausland, und man hat ein Gefühl der Leere, der Luftigkeit, der zurückgezogenen Fröhlichkeit. Mit Perlen und Seide betritt man einen Balkon mit Blick auf die Gärten des schlafenden Mayfair. In den Schlafzimmern von großen Kollegen, die vom Hof ​​zurückgekehrt sind, von Seidenstrümpfen, von Witwen, die die Hände von Staatsmännern gedrückt haben, gibt es ein paar Lichter. Eine Katze kriecht an der Gartenmauer entlang. An den dunkleren Stellen des Raumes hinter dicken grünen Vorhängen wird zischend und verführerisch geliebt. Ruhig spazieren, als würde er eine Terrasse promenieren, unter der die Grafschaften und Grafschaften Englands sonnengebadet liegen, die Alten Premierminister erzählt Lady So ​​- und - So mit den Locken und Smaragden die wahre Geschichte einer großen Krise in den Angelegenheiten der Land. Wir scheinen auf dem höchsten Mast des höchsten Schiffes zu fahren; und doch wissen wir gleichzeitig, dass nichts von dieser Art wichtig ist; Liebe wird weder so bewiesen, noch werden große Errungenschaften so vollendet; so dass wir mit dem Moment Sport treiben und unsere Federn leicht darin putzen, während wir auf dem Balkon stehen und die mondhelle Katze an Prinzessin Marys Gartenmauer entlang kriechen sehen.

Aber was könnte absurder sein? Es ist in der Tat auf dem Schlag von sechs; Es ist ein Winterabend. Wir gehen zum Strand, um einen Bleistift zu kaufen. Wie sind wir dann auch auf einem Balkon und tragen im Juni Perlen? Was könnte absurder sein? Doch es ist die Torheit der Natur, nicht unsere. Als sie sich auf den Weg zu ihrem Hauptmeisterwerk machte, der Herstellung von Menschen, hätte sie nur an eines denken müssen. Stattdessen drehte sie ihren Kopf und sah über ihre Schulter in jeden von uns. Sie ließ kriechende Instinkte und Wünsche, die völlig im Widerspruch zu seinem Hauptwesen stehen, so dass wir gestreift, bunt, alle von a Mischung; Die Farben sind gelaufen. Ist das wahre Selbst das, was im Januar auf dem Bürgersteig steht, oder das, was sich im Juni über den Balkon beugt? Bin ich hier oder bin ich da? Oder ist das wahre Selbst weder dies noch das, weder hier noch dort, sondern etwas so Abwechslungsreiches und Wanderndes Nur wenn wir seinen Wünschen den Zügel geben und sie ungehindert ihren Weg gehen lassen, sind wir in der Tat wir selbst? Die Umstände zwingen die Einheit; der Einfachheit halber muss ein Mann ein Ganzes sein. Der gute Bürger, wenn er abends seine Tür öffnet, muss Bankier, Golfer, Ehemann, Vater sein; Kein Nomade, der durch die Wüste wandert, ein Mystiker, der in den Himmel starrt, ein Debauchee in den Slums von San Francisco, ein Soldat, der eine Revolution anführt, ein Paria, der vor Skepsis und Einsamkeit heult. Wenn er seine Tür öffnet, muss er sich mit den Fingern durch die Haare fahren und seinen Regenschirm wie die anderen in den Ständer stellen.

Aber hier, nicht zu früh, sind die Antiquariate. Hier finden wir Verankerung in diesen vereitelnden Seinsströmen; hier balancieren wir uns nach der Pracht und dem Elend der Straßen. Der bloße Anblick der Frau des Buchhändlers mit dem Fuß auf dem Kotflügel, die neben einem guten Kohlenfeuer sitzt und von der Tür abgeschirmt ist, ist ernüchternd und fröhlich. Sie liest nie oder nur die Zeitung; ihr Gespräch, wenn es den Buchhandel verlässt, was es so gerne tut, handelt von Hüten; Sie mag es, wenn ein Hut praktisch und hübsch ist. 0 nein, sie wohnen nicht im Laden; sie leben in Brixton; Sie muss ein bisschen Grün haben, um es anzusehen. Im Sommer steht ein Blumenkrug aus ihrem eigenen Garten auf einem staubigen Haufen, um den Laden zu beleben. Bücher sind überall; und immer erfüllt uns der gleiche Sinn für Abenteuer. Gebrauchte Bücher sind wilde Bücher, obdachlose Bücher; Sie haben sich zu riesigen Herden bunter Federn zusammengeschlossen und haben einen Charme, den die domestizierten Bände der Bibliothek nicht haben. Außerdem können wir in dieser zufälligen verschiedenen Gesellschaft gegen einen völlig Fremden reiben, der sich mit etwas Glück in den besten Freund der Welt verwandeln wird. Es gibt immer eine Hoffnung, wenn wir ein grauweißes Buch aus einem oberen Regal herausgreifen, das von seiner schäbigen Luft geleitet wird Desertion, sich hier mit einem Mann zu treffen, der vor über hundert Jahren zu Pferd aufbrach, um den Wollmarkt in den Midlands zu erkunden und Wales; Ein unbekannter Reisender, der in Gasthäusern wohnte, trank sein Bier, bemerkte hübsche Mädchen und ernsthafte Bräuche. schrieb alles steif und mühsam aus purer Liebe dazu auf (das Buch wurde selbst veröffentlicht Aufwand); war unendlich prosy, beschäftigt und sachlich, und so ließ er herein, ohne dass er es wusste, der Geruch von Stockrosen und das Heu zusammen mit einem solchen Porträt von sich selbst, das ihm für immer einen Platz in der warmen Ecke des Geistes gibt Kaminecke. Man kann ihn jetzt für achtzehn Pence kaufen. Er ist mit drei und sechs Pence markiert, aber die Frau des Buchhändlers sieht, wie schäbig die Umschläge sind und wie lange die Das Buch steht dort, seit es bei einem Verkauf einer Herrenbibliothek in Suffolk gekauft wurde Das.

Wenn wir uns in der Buchhandlung umschauen, schließen wir andere derart launische Freundschaften mit dem Unbekannten und dem Verschwundenen, dessen Die einzige Aufzeichnung ist zum Beispiel dieses kleine Gedichtbuch, so fair gedruckt, auch so fein graviert, mit einem Porträt der Autor. Denn er war ein Dichter und ertrank vorzeitig, und sein Vers, mild wie er ist und formell und sententiös, sendet immer noch eine Gebrechlichkeit aus Fluty-Sound wie der einer Klavierorgel, die in einer Seitenstraße resigniert von einem alten italienischen Orgelschleifer in einem Cord gespielt wird Jacke. Es gibt auch Reisende, Reihe um Reihe von ihnen, die immer noch bezeugen, unbezwingbare Jungfern, dass sie waren, zu den Unannehmlichkeiten, die sie erduldeten, und den Sonnenuntergängen, die sie in Griechenland bewunderten, als Königin Victoria eine war Mädchen. Eine Tour in Cornwall mit einem Besuch der Zinnminen wurde als umfangreich angesehen. Die Leute gingen langsam den Rhein hinauf und porträtierten sich in Tusche. Sie saßen lesend an Deck neben einer Seilspule; sie maßen die Pyramiden; waren jahrelang für die Zivilisation verloren; konvertierte Neger in pestilentiellen Sümpfen. Dieses Packen und Losgehen, Wüsten erkunden und Fieber fangen, sich ein Leben lang in Indien niederlassen, sogar nach China vordringen und dann nach China zurückkehren Führen Sie ein Pfarrleben in Edmonton, stürzen und werfen Sie sich auf den staubigen Boden wie ein unruhiges Meer, so unruhig sind die Engländer, mit den Wellen an ihrer Spitze Tür. Das Wasser des Reisens und Abenteuers scheint auf kleinen Inseln mit ernsthaften Anstrengungen zu brechen, und die lebenslange Industrie stand in einer gezackten Säule auf dem Boden. In diesen Haufen von puce-gebundenen Bänden mit vergoldeten Monogrammen auf dem Rücken erklären nachdenkliche Geistliche die Evangelien; Gelehrte sind mit ihren Hämmern und Meißeln zu hören, die die alten Texte von Euripides und Aischylos klar machen. Das Denken, Kommentieren, Erklären geht mit einer erstaunlichen Geschwindigkeit um uns herum und über alles hinweg, wie eine pünktliche, ewige Flut, wäscht das alte Meer der Fiktion. Unzählige Bände erzählen, wie Arthur Laura liebte und sie wurden getrennt und sie waren unglücklich und dann trafen sie sich und sie waren glücklich bis ans Ende ihrer Tage, als Victoria diese Inseln regierte.

Die Anzahl der Bücher auf der Welt ist unendlich, und man ist gezwungen, nach einem Moment des Gesprächs einen Blick darauf zu werfen und zu nicken und weiterzumachen Blitz des Verstehens, als man auf der Straße draußen ein Wort im Vorbeigehen fängt und aus einer zufälligen Phrase a fabriziert Lebenszeit. Es geht um eine Frau namens Kate, über die sie reden, wie „ich letzte Nacht ganz klar zu ihr gesagt habe... Wenn Sie nicht glauben, dass ich einen Penny-Stempel wert bin, sagte ich.. . ” Aber wer Kate ist und auf welche Krise in ihrer Freundschaft sich dieser Penny Stamp bezieht, werden wir nie erfahren; denn Kate versinkt unter der Wärme ihrer Flüchtigkeit; und hier an der Straßenecke wird eine weitere Seite des Lebensvolumens durch den Anblick zweier Männer geöffnet, die sich unter dem Laternenpfahl beraten. Sie schreiben den neuesten Draht von Newmarket in den Nachrichten der Stopppresse. Denken sie also, dass das Glück jemals ihre Lumpen in Pelz und Wolltuch verwandeln wird, sie mit Uhrenketten schleudern und Diamantnadeln pflanzen wird, wo jetzt ein zerlumptes offenes Hemd ist? Aber der Hauptstrom der Wanderer um diese Zeit fegt zu schnell, um uns solche Fragen stellen zu lassen. Sie sind in dieser kurzen Passage von der Arbeit nach Hause in einen narkotischen Traum gehüllt, jetzt, wo sie frei vom Schreibtisch sind und die frische Luft auf ihren Wangen haben. Sie ziehen die hellen Kleider an, die sie aufhängen müssen, und schließen den Schlüssel für den Rest der Welt ab Tag, und sind große Cricketspieler, berühmte Schauspielerinnen, Soldaten, die ihr Land zur Stunde von gerettet haben brauchen. Träumend, gestikulierend, oft ein paar Worte laut murmelnd, fegen sie über den Strand und über die Waterloo Bridge, von wo aus sie in langes Rasseln geschleudert werden Züge, zu einer prim kleinen Villa in Barnes oder Surbiton, wo der Anblick der Uhr in der Halle und der Geruch des Abendessens im Keller die Traum.

Aber wir sind jetzt am Strand angekommen und als wir am Bordstein zögern, beginnt eine kleine Stange über die Länge eines Fingers, ihre Stange über die Geschwindigkeit und Fülle des Lebens zu legen. "Wirklich muss ich - wirklich muss ich" - das ist es. Ohne die Nachfrage zu untersuchen, krümmt sich der Geist vor dem gewohnten Tyrannen. Man muss, man muss immer etwas tun; es ist nicht erlaubt, sich einfach zu amüsieren. War es nicht aus diesem Grund, dass wir vor einiger Zeit die Ausrede erfunden und die Notwendigkeit erfunden haben, etwas zu kaufen? Aber was war es? Ah, wir erinnern uns, es war ein Bleistift. Dann lass uns gehen und diesen Bleistift kaufen. Aber gerade als wir uns umdrehen, um dem Befehl zu gehorchen, bestreitet ein anderes Selbst das Recht des Tyrannen, darauf zu bestehen. Der übliche Konflikt entsteht. Ausgebreitet hinter dem Stab der Pflicht sehen wir die ganze Breite der Themse - breit, traurig, friedlich. Und wir sehen es mit den Augen von jemandem, der sich an einem Sommerabend über den Damm beugt, ohne sich um die Welt zu kümmern. Lassen Sie uns den Kauf des Bleistifts verschieben. Lassen Sie uns auf die Suche nach dieser Person gehen - und bald wird klar, dass diese Person wir selbst sind. Denn wenn wir dort stehen könnten, wo wir vor sechs Monaten standen, sollten wir dann nicht wieder so sein, wie wir es damals waren - ruhig, distanziert, zufrieden? Dann lass es uns versuchen. Aber der Fluss ist rauer und grauer als wir uns erinnerten. Die Flut läuft ins Meer. Es bringt einen Schlepper und zwei Lastkähne mit sich, deren Strohladung fest unter Planenabdeckungen gebunden ist. In unserer Nähe gibt es auch ein Paar, das sich mit dem merkwürdigen Mangel an Liebhabern des Selbstbewusstseins über die Balustrade beugt haben, als ob die Bedeutung der Angelegenheit sie auf Ansprüche ohne Frage der Nachsicht des Menschen beschäftigt sind Rennen. Die Sehenswürdigkeiten, die wir sehen und die Geräusche, die wir jetzt hören, haben nichts von der Qualität der Vergangenheit; Wir haben auch keinen Anteil an der Gelassenheit der Person, die vor sechs Monaten genau dort stand, wo wir jetzt stehen. Sein ist das Glück des Todes; unsere die Unsicherheit des Lebens. Er hat keine Zukunft; Die Zukunft dringt schon jetzt in unseren Frieden ein. Nur wenn wir die Vergangenheit betrachten und das Element der Unsicherheit daraus ziehen, können wir vollkommenen Frieden genießen. So wie es ist, müssen wir uns umdrehen, wir müssen den Strand wieder überqueren, wir müssen ein Geschäft finden, in dem sie uns auch zu dieser Stunde einen Bleistift verkaufen können.

Es ist immer ein Abenteuer, einen neuen Raum für das Leben zu betreten, und die Charaktere seiner Besitzer haben ihre Atmosphäre darin destilliert, und direkt, wenn wir ihn betreten, stoßen wir eine neue Welle von Emotionen an. Hier hatten sich zweifellos im Laden des Schreibwarenhändlers die Leute gestritten. Ihre Wut schoss durch die Luft. Sie hörten beide auf; die alte Frau - sie waren offensichtlich Ehemann und Ehefrau - zog sich in ein Hinterzimmer zurück; Der alte Mann, dessen abgerundete Stirn und kugelförmige Augen auf dem Titelbild eines elisabethanischen Folios gut ausgesehen hätten, blieb, um uns zu dienen. "Ein Bleistift, ein Bleistift", wiederholte er, "sicher, sicher." Er sprach mit der Ablenkung und doch überschwänglich von jemandem, dessen Emotionen in voller Flut geweckt und kontrolliert wurden. Er begann Box für Box zu öffnen und wieder zu schließen. Er sagte, es sei sehr schwierig, Dinge zu finden, wenn sie so viele verschiedene Artikel enthielten. Er begann eine Geschichte über einen legalen Gentleman, der aufgrund des Verhaltens seiner Frau in tiefe Gewässer geraten war. Er hatte ihn jahrelang gekannt; Er sei seit einem halben Jahrhundert mit dem Tempel verbunden, sagte er, als wollte er, dass seine Frau im Hinterzimmer ihn belauscht. Er verärgerte eine Schachtel Gummibänder. Schließlich stieß er, verärgert über seine Inkompetenz, die Schwingtür auf und rief grob: "Wo hast du die Stifte?" als hätte seine Frau sie versteckt. Die alte Dame kam herein. Sie sah niemanden an und legte ihre Hand mit einem feinen Hauch von aufrichtiger Strenge auf die rechte Schachtel. Es gab Bleistifte. Wie konnte er dann ohne sie auskommen? War sie für ihn nicht unverzichtbar? Um sie dort zu halten und in erzwungener Neutralität nebeneinander zu stehen, musste man bei der Auswahl der Stifte besonders sein. das war zu weich, das zu hart. Sie standen schweigend da und sahen zu. Je länger sie dort standen, desto ruhiger wurden sie; Ihre Hitze ging zurück, ihre Wut verschwand. Jetzt, ohne ein Wort auf beiden Seiten zu sagen, wurde der Streit erfunden. Der alte Mann, der Ben Jonsons Titelseite nicht blamiert hätte, erreichte die Schachtel wieder an ihrem richtigen Platz, verbeugte sich tief vor uns und sie verschwanden. Sie würde ihr Nähen herausholen; er würde seine Zeitung lesen; der Kanarienvogel würde sie unparteiisch mit Samen zerstreuen. Der Streit war vorbei.

In diesen Minuten, in denen nach einem Geist gesucht, ein Streit komponiert und ein Bleistift gekauft wurde, waren die Straßen völlig leer geworden. Das Leben hatte sich in die oberste Etage zurückgezogen, und Lampen wurden angezündet. Der Bürgersteig war trocken und hart; Die Straße war aus gehämmertem Silber. Wenn man durch die Trostlosigkeit nach Hause geht, kann man sich die Geschichte des Zwergs, der Blinden, der Party in der Mayfair-Villa, des Streits im Laden des Schreibwarenhändlers erzählen. In jedes dieser Leben könnte man ein Stück weit eindringen, weit genug, um sich die Illusion zu geben, dass man ist nicht an einen einzigen Geist gebunden, sondern kann für ein paar Minuten kurz den Körper und Geist von anlegen Andere. Man könnte eine Wäscherin, eine Zöllnerin, eine Straßensängerin werden. Und welche größere Freude und Verwunderung kann es geben, als die geraden Linien der Persönlichkeit zu verlassen und in diese abzuweichen Fußwege, die unter Brombeersträuchern und dichten Baumstämmen in das Herz des Waldes führen, wo diese wilden Tiere leben, unsere Mitmenschen?

Das ist wahr: zu entkommen ist das größte Vergnügen; Straßenjagd im Winter das größte Abenteuer. Noch wenn wir uns wieder unserer eigenen Haustür nähern, ist es beruhigend zu spüren, wie die alten Besitztümer, die alten Vorurteile uns umhüllen; und das Selbst, das an so vielen Straßenecken herumgeweht wurde, das wie eine Motte in die Flamme so vieler unzugänglicher Laternen geschlagen wurde, geschützt und eingeschlossen. Hier ist wieder die übliche Tür; hier drehte sich der Stuhl, als wir ihn verließen, und die Porzellanschale und der braune Ring auf dem Teppich. Und hier - lassen Sie es uns zärtlich untersuchen, mit Ehrfurcht berühren - ist die einzige Beute, die wir aus allen Schätzen der Stadt geholt haben, ein Bleistift.